农历二十九，天快亮了。
他从墨尔本飞回来，心里盘算着要在这一天见她一面。
他本可以不去京都。那边有父母亲，有无数张等着他举杯的面孔，有永远严密、不会出错的年夜饭安排；他也本可以直接回沪市，回到那间视野极好的公寓，落地窗面朝江面，灯火与水色替他把孤独掩到最浅。
然而他没有。
他从墨尔本起飞之后，拎着登机箱，往鹭城来——她的城，她的故乡。
农历二十九的凌晨，鹭城还在海风里打盹。街口的槟榔树被风压得低低的，年味却从缝隙里渗出来：隔街有人在贴对联，朱砂色的“福”字被夜露打湿，闪了一瞬；拐角的粉店还没开火，但门口早就排了一串蒸笼，米香被潮气裹着，像一朵朵温吞的雾。
席珩川把车停在她楼下。
发动机熄火，车厢里只剩表盘的余光和他细微的呼吸。
手机屏幕亮了又灭，未接来电的数字堆叠成列，像凌晨冷白的栅栏。
他按过一次“拨号”，又停住指尖。
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